You know what I do to keep myself happy?

Even when it's raining, I pretend it is summer. And I pretend I'm still very little. But focused. I do know what I want. But when it's summer I feel like - in case I don't get it - I'll be just fine. I have the sun/The warm wind on my face/The bare feet to walk on.

Maybe I'm walking in circles.

Maybe we are walking in circles, like a dance.

Dancing is always in circles.

Still when you think you've missed me, I may just be right behind you, scared to death that you may find me and yet, fascinated by whatever fabric you're made of.

What are you made of? Be my tour guide to your presence, will you?

Tell me your stories. What you're afraid of. What makes you laugh. Where it hurts the most when you choose to be who you are and what you've been through. Maybe I'll tell you a little bit about myself too. Or maybe you could figure it out. If we were little it would be so easy for us to get to know each other. If we could start over, we wouldn't be so worried about the thousand possible ways we can ruin ourselves if we decide to hold hands. When we held hands to play, there were no doubts, no expectations. Now the waiting and the wondering is murdering initiative. And everything else around just makes us not know how to smile.

There was this day when you looked at me like you wanted to take me home with you. I could swear that in an alternative universe you did come back and say it outloud, but I'm not sure I followed you. At that moment, in my mind I did, but home was right there - where you were standing. Home was you. You held my hand and took me to you. And in my mind I did acquiesce.

Whatareyoumadeof?

I'm tired of seeing only myself in everything around me. But if I take the time to see you, if you take me there, is it a one way ticket?

When the heart grasps what is painful, it is like being bitten by a snake. And when, through desire, it grasps what is pleasant, it is just grasping the tail of the snake. It only takes a little while longer for the head of the snake to come around and bite you.

Ajahn Chah, A Still Forest Pool

You breathe in such a graceful way.

You remind me of home - wherever it is.

But oh well, my emotional disengagement is a biological condition.

I change the right words for elaborate speeches that make -absolutely- no sense.

And then you're mad at me. And it bugs me a little.

Your heart is the size of your entire body while

I seem to experience shreds of emotions through the liver - 'cause, since I don't really drink, he has some free attention to give.

No heart to be found.

No idea why.

The other does the best he can, but it's not enough. It's not enough for you, or me. But again you judge it with your heart, so I guess it does you more harm than my rational speculations do to me.

Don't tell me it's a defense mecanism, and if it is, don't spit on it with your impressionable sensibility. I used to be just as impressionable or more once upon a time, but if I lost it there must have been a reason. And if I regain it, please, may it be for a good one too.

Not caring that much is so peaceful it seems to scary the life out of me.

Give yourself a break.

(advertising for the soul.)

Exercício:

'Medite sobre a ponta do seu nariz.

Feche os olhos.

Concentre a sua mente e todas as suas energias bem na ponta do seu nariz.

Esvazie a cabeça de tudo o resto.

Agora,

deixe que a ponta caia.'

"O homem deve ver que nada existe realmente, mas que tudo se está sempre a tornar e a mudar. Nada fica parado. Tudo está a nascer, a crescer e a morrer. No instante em que alguma coisa atinge o seu auge, começa a decair. A lei do ritmo está em funcionamento constante. Não existe a realidade. Não há uma qualidade duradoura, fixidez ou substancialidade em nada. Nada é permanente, a não ser a mudança. O homem deve ver todas as coisas como evoluindo de outras e levando-as a outras coisas, uma acção ou reacção constante, fluxo ou refluxo, e construindo ou demolindo, criação ou destruição, nascimento, crescimento e morte. Nada é real, e nada resiste a não ser a mudança."

A Cabala

Silêncio.
Colchões, almofadas, sapatos debaixo da cama,
envelopes por estrear - cheios dele.
Um ar incómodo e vazio de palavras a fazer cócegas na garganta imperturbada por uma qualquer vibração de conteúdo.
Dias e dias a fingir que o mundo lá fora está à espera (cá dentro) que a porta se abra outra vez,
deixe ela entrar o frio que já não é ameaça.
Nada disto faz sentido.
Mas não dizer nada é pacífico e suave para os meus ouvidos.

(silêncio)

Quero ouvir o som do mar. Mas ele está longe e a porta ainda está fechada.
Quero ir lá para fora brincar, mas a garganta ainda arranha e está a chover,
não está ninguém na rua.

Quero ser pequenina,
como sou e não me importo de ser e ninguém sabe porque não se nota assim tão facilmente.
Quero que seja Verão o ano inteiro e que eu possa alimentar-me só de água e vento.
Deixar crescer flores no meu cabelo e chamar-lhe beleza.
Adormecer nos braços de uma árvore e chamar-lhe casa.
Chamar pelo teu nome e tu vires a correr para brincar comigo.
Porque tudo é simples e estamos ainda a começar.
Tu ainda não aprendeste a ter medo e eu ainda sei chamar por ti.
Somos felizes, mesmo quando pensamos que está tudo de pernas para o ar.
Fomos nós que nos esquecemos de acompanhar o movimento do mundo.
Anda, vem dançar comigo...
Não te preocupes se pisares uma ou outra flor que caia no chão. Não vês que elas estão sempre a nascer?

once upon a time in Russia...

(sigh)

I wonder if it is possible to live only by ideas.

Maybe I could breath ideas,

eat ideas,

drink ideas,

sleep on a fluffy pillow-idea.

And when I'd wake up the sun would be an idea and so would the moon...

but not the trees.

Maybe if I would stare at a tree long enough I'd scare all of my ideas away.

I'd be blank and deprived of any inclination to make it not so.

I wouldn't even be disappointed - for disappointment too is an idea.

If I have no ability to imagine a tree,

Maybe I can finally breath air and feel truly free.

.

P.S.- I have no idea who you are. And it's fine by me that it doesn't matter anymore.

(The World is too unreachable

for you to stand

still.)

Quero ficar mais um bocadinho naquela sala escura a ver o

Douro passar em frente à máquina de filmar do Oliveira.

1932.

E demorar naquela sala onde o silêncio é só a projecção

e o barulho contido da água a correr.

Até 2032.

E se os Maias tiverem razão e o mundo acabar mesmo

em 2012...

Desde que acabe sempre em dois e

eu fique a fazer companhia ao cinema,

está tudo bem.

há tanta coisa que quero escrever. a sério. às vezes venho no metro a redigir mentalmente meia dúzia de disparates que sei que devia anotar, mas ainda não comprei aquele caderninho maravilha - um dos que andam aí a pontapés nas papelarias e que segundo consta é igual ao que o hemingway usava - que ando a namorar (como quem tem casamento marcado contra a própria vontade) há meses. não me faltam as folhas de papel. falta o compromisso. não era suposto ser assim, mas se não for já sei que não é de maneira nenhuma. de resto, tenho pelo menos mais três cadernos onde era suposto escrever as minhas músicas - as páginas ainda estão em branco, mas a nota de intenções é tácita e vai comigo para todo o lado. já nem sei quantos projectos mal-começados-quanto-mais-acabados tenho a fazer torre dentro da gaveta. um dia destes ponho mãos à obra. mas hoje ainda não. falta qualquer coisa. a vida não está suficientemente arrumada para poder finalmente desarrumar a Vida e ver o que tenho andado a perder. também nem sei se esse é o meu sonho. nem sei se concretizá-lo não é uma contradição. se é sonho é sonho, é poder sonhar e não ter que parar nunca. hoje, quando acordei, fiquei quase meia hora deitada com a cabeça aos pés da cama a inventar uma canção que sei que devia ter gravado, porque me vou esquecer dela. lembro-me que era sobre ti, e sobre como cheiras a terra molhada quando estás pensativo. mas não, não era nenhuma canção de amor. eu nem sei o que isso é. e tu és daquelas pessoas que sabe a história mas não tem paciência para a contar. se ao menos ela não fosse quase só essa paciência...

'it's just that it's on the tip of your tongue and

you're so silent...'

She sailed all the way into the city lights.

And nobody cared if she was too young to be living that life.

She didn't know how far 'too late' was.

And she had too many 'too late's stored in the back of her mind.

alta tensão contra céu azul.

I must be a thousand people - or more. I want to do something - for a little while -, then do something completely different - not for long. I don't want to have enough time to get sick of whatever, I want to not bore myself to death. In your eyes I am clueless, in my spirit I am truly clueful - and both our heads confused by what our eyes/spirits see/feel. If I want it all, maybe I want nothing, not really, most certainly will get nothing if I chase everything at the same time. But when's the right time for what? I want to be me, and to look into your eyes and see that you see what I can't see but through them. I want to sit beside you and enjoy who you are. I don't know why it is so important, but it is. I don't know why you are so important, but you won't leave. You stick around, certainty I could so very much do without. I'm sure I want to wake up now. Even if you're nothing like what I imagined. It won't tear me apart. You are neither better nor worse. Just real. I'm giving my thumbs up to reality.

Don't change your mind. You'll find that things are the way they are and that's all there is to it. There's no other place besides now, no other time besides here. And here and now you must grow up to become who you've always been.

.

Oh yes. I'm mocking the serious life I'm supposed to be living.

As I recognize you I'm praying to myself 'God bless you'. I shall never have you - like I never had you - again. Whatever prayer is, it is always to yourself. Sounds like something you would say. Sounds like something I should sing about one day. When that day comes, I want you to be sitting in a chair right in front of me, listening to me for the first time while I bid you that more-than-dued-farewell. My feet do keep itching for me to go places, still I got one of them stuck in your door. And you don't even live there anymore. I would burn it down, but I need that foot. And I would shoot you down too, but I need that heart you stole from me.

God bless you for stealing it.

story of a family.

'Wish you were here', dos Fleetwood Mac.

Essa era a vossa música, disseste. E eu lembrei-me da história que me repetiste já tantas vezes, sempre como se fosse a primeira. Nunca me canso de a ouvir. E volta e meia, quando desisto de acreditar no amor, antes de desistir corro para a gaveta e leio todas aquelas cartas que o pai te escreveu. Sou parecida com ele, estás sempre a dizer. Mas também sou parecida contigo. E quero guardar dentro de mim um pedaçinho desse grande amor que vocês viveram. Porque fui esse amor antes de ser qualquer outra coisa.